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        清晨的旺角還未完全蘇醒，只有零星幾個(gè)行色匆匆的身影和清潔工掃地的沙沙聲。

        謝忱拐進(jìn)街角那個(gè)紅色的公共電話亭，玻璃壁被無數(shù)只手摸得油膩模糊。

        他摸出煙盒，里面只剩孤零零一支。

        叼在唇間，“嚓”的一聲，廉價(jià)的塑料打火機(jī)竄起一簇跳躍的火焰，點(diǎn)燃了煙絲。

        辛辣的煙霧吸入肺腑，帶來短暫的麻痹。

        他塞進(jìn)硬幣，撥通一個(gè)爛熟于心的號(hào)碼。

        聽筒里只響了兩聲就被接起，一個(gè)帶著濃重睡意的男聲傳來，含糊不清地抱怨：“我頂你個(gè)肺…阿忱你要不要這么搏命?。坎艓c(diǎn)？天都未光透啊大佬！”

        謝忱沒理會(huì)對方的抱怨，吸了一口煙，讓煙霧在肺里轉(zhuǎn)了個(gè)圈，才緩緩?fù)鲁?，聲音透過煙霧顯得格外冷靜：“你上次提的那個(gè)豪哥，我想認(rèn)識(shí)他。”

        電話那頭瞬間沉默了。

        再開口時(shí)，睡意全無，只剩下凝重：

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