他指向另一面墻，那里掛著一排看似公益的海報：各行各業(yè)的技能工會，達標者徽章，年度突破排行榜。家、車設計師、建筑師、醫(yī)療工程師……每個職業(yè)都被包裝成一條不斷上升的曲線，像人的價值只剩一種方向：往上。

        「你看?！拱着廴苏f，「這世界已經讓每個人都活得下去。生存不是問題。問題是，大家活著的時候，心里會問：我還有用嗎？我還b得上機器嗎？」

        他講得像社會學者，語氣卻像販售員：「所以人們需要達標。需要被工會認可。需要突破。需要下一個更強的技能晶片，證明自己不是免費方案的附屬品。」

        我懂。因為我就是那個被雇來“校準”別人、讓他們回到穩(wěn)定區(qū)間的人。這年代最殘酷的慈悲，是讓你活著，卻讓你一直覺得自己不夠。

        「而你們，」我說，「把這種不夠，做成生意?！?br>
        白袍人沒有否認，甚至坦率得讓人想吐：「我們只是提供更好的起點。讓上層不必浪費時間成為自己。」

        這句話讓我差點笑出來。不是因為好笑，是因為它準確得像一把尺，量出了人類最後的侮辱：你的人生可以被視為浪費。

        我盯著他的眼睛：「匿名訊息的人在哪？」

        白袍人像早就預料我會問，他按下墻上的一個開關。玻璃墻後方的燈亮起來，露出另一個空間——更像攝影棚，更像展間。那里有一個透明艙，艙內躺著一個人。

        那人微微轉頭，像在夢里聽見有人叫他的名字。

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