縫，是世界的邊。黑，是世界的屋頂。

        我們住在樹的皺褶里，住在兩片暗之間。每一步都很近，近到能聽見同伴的腳聲，近到能聞見昨天留下的路。

        路不是看見的。路是氣味。路是觸角一碰，答案就亮一下。

        我們搬。搬碎屑，搬甜，搬白白的卵。卵很輕，卻像把明天抱在嘴里。

        搬家不是大事。搬家只是呼x1。

        我跟著黑線走。黑線會(huì)彎，會(huì)分岔，會(huì)在某個(gè)角落忽然變得濃，像有人剛剛路過，把「回去」寫得很用力。我的觸角擦過地面，擦過樹皮的細(xì)粒，擦過同伴身上的味道——那是我們的名字。

        名字也是路。路也是規(guī)矩。規(guī)矩讓我們相信：世界是可以重復(fù)的。

        今天的名字有一點(diǎn)不對。

        不是消失。是變薄。像一句話說到一半，被吞回去。

        我停一下。觸角伸出去，m0到一種陌生的乾。乾得像沒有夜。

        縫也怪?？p平常會(huì)抱住我們，像溫柔的墻。今天它松了一點(diǎn)點(diǎn)，松得讓人心里空。

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