我從小就知道，父親看我的眼神不對(duì)勁。

        不是那種父親看兒子的眼神。

        五歲那年我摔破膝蓋，他蹲下來(lái)給我上藥，手指托著我的腳踝，指腹在傷口邊緣反復(fù)摩挲，時(shí)間長(zhǎng)得超過(guò)了必要的限度。我疼得抽氣，抬頭看他，卻發(fā)現(xiàn)他根本沒(méi)在看傷口——他在看我。

        那種眼神我當(dāng)時(shí)讀不懂，只是本能地覺(jué)得后背發(fā)涼。

        十二歲那年夏天，我午睡醒來(lái)，發(fā)現(xiàn)他坐在我床邊。窗簾沒(méi)拉嚴(yán)，一道光切在他臉上，把他瞳孔里某種幽深的東西照得清清楚楚。他的手懸在我身體上方，離我的胸口只有幾寸，像是想碰又不敢碰。

        “爸？”

        他收回手，站起來(lái)，什么都沒(méi)說(shuō)就出去了。

        我躺在床上，心臟跳得很快。不是因?yàn)楹ε?，而是因?yàn)椤野l(fā)現(xiàn)自己并不討厭那種眼神。

        意識(shí)到這件事的那個(gè)瞬間，我知道自己大概是有病的。

        但沒(méi)關(guān)系，他也有病。我們剛好可以互相隱藏。

        十八歲生日那天，我放學(xué)回家，客廳沒(méi)開(kāi)燈。

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